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…Y en los colores  olvidados  de  tu partida,  las  veces que  te  extrañé y te  soñé, (de  tantas formas,  como  tantos otros días), los  atardeceres en  tu  cama,  tu  sonrisa  clandestina  por encima de la multitud que nos ignoraba, nuestras mañanas en los parques con algún libro de Odysseus Elytis, las canciones de Gardel, mis  cursilerías  cuando te  escribía (como  ahora mismo); todas esas  cosas,  que   son  secretas y  que  son mías,  se me  pierden  entre   las estaciones y los meses; por qué  las dejo partir saludándolas como  el que  se despide antes de  un naufragio, sin saber, aún  con esperanzas; quién te devolverá a esta  orilla después de bogar  por tantos mares apacibles; dónde  está  el camino  de  regreso o la ruta  de  salida, me pregunto  a solas en  esta noche  de  lluvia y con Sakamoto como  música  de  fondo; cualquier tarde  destilada salí a buscarte precisamente en los lugares que ya no frecuentas; recordé los viejos tiempos con  personas que  no me  conocen; vagando a través de  esta  ciudad, que  es enorme y es minúscula y que  se burla de  nosotros evitando los encuentros, descubrí que  no existe manera de escapar.

El  amor  existe;  lo  hallé  después de  perderte. Corre  en  medio  de  las  calles,  de  los zaguanes,  de  las  plazas  olvidadas  y  de  las  estatuas solitarias;  duerme  con  los  perros callejeros y come  con los gatos en las azoteas; resultó ser un espejo que  no refleja nada, y se deleita con historias repetidas, con finales formulosos y con relaciones imposibles.

Es  inútil  hacer literatura  si no estás, es pura  retórica  barata y tantas veces releída, esfuerzo intrascendente y desgastado, contribución  efímera al mundillo pesaroso y vacío  que implora por respuestas mientras hace más preguntas, y que camina en círculos concéntricos pensando en tristezas y en los colores olvidados de tu partida, en las veces que te extrañé y te soñé,  (de tantas formas, como otros tantos días)…

 

Fernando Vérkell

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