ABRIL 1/2013 ¿Quién le roba un beso a Lulú? Con sus ojos festejando a medianoche el primer día que borró de su calendario cuando escuchó esa canción en inglés que le devolvía el sabor del último cigarrillo después de acariciar...
y que está marcado como 23 de abril de 1,998. Por fin me he dado cuenta que he envejecido como nunca en tan sólo año y medio de convivir con personas que no podría asegurar que viven todavía o sólo aguardan lentamente a que el tiempo se aburra de ellos y los mande de una vez por todas a descansar a una caja.
Casi dormir, casi cerrar los párpados hasta que todo sea indefinido y oscuro y no recuerde, casi olvidar lo que sucede por mis sentidos y me provoca no tener recuerdos. ¿Ahora realmente qué puedo esperar? ¿Cómo iba yo a saberlo, díganme ustedes, cómo podría saberlo? ¡Yo no soy adivino maldita sea!
-Obviamente la vi jugando al fútbol en algún lugar.
-¿En dónde la viste?
-No recuerdo con claridad el lugar.
Leonardo Da Vinci de Marcel Brion es una obra infaltable en las lecturas de aquellos grandes genios de la humanidad, que construyeron y siguen dando ideas y promoviendo el aprendizaje permanente en las disciplinas del conocimiento.
Amo a la niña
Que se tiró a la fuente
Me quedó la muerte
Como última alternativa
Y escogí previo
Una geografía ficticia
Las máquinas de escribir se convertían en estatuas de sal después de que los últimos estudiantes del curso de mecanografía las abandonaban con la satisfacción de que casi estaban por terminar el curso, que en ciertos momentos les pareció casi interminable, cuando la presión de la velocidad versus tiempo se volvía algo de vida o muerte para no pasarse otro año metido en este absorbente salón donde el sonido se hacia ciclos incontables por los sentidos más despiertos después de la acelerada rutina de volverse sobre las cuartillas en blanco,
Desde que compramos la casa nunca habíamos enfrentado ningún tipo de problema con ésta. A mi esposa siempre le pareció una lindura, Shue no dejaba de repetírmelo con dulzura mientras conversábamos en la cama.
Me preguntaron si eras tú, la responsable de mi locura, y yo les respondí que no. No eras tú, era mi corazón que comenzaba a morirse por dormir en tu cintura.
Cada semana trascendía esa alegría, esa casi interminable alegría de los aplausos, entregándose en aquel sitio que a veces me parecía lejano [cuando la algarabía era para mí algo que debería tener su hogar en el pasado], en el lejano pasado. Imagínate, como los muertos, o algo así.
Si de ver tus ojos
Dependiera el universo
Sabría la distancia
Entre soles colapsados
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